Qué rara soy

Hoy he leído una noticia en El País que me ha dejado atónita, ahora lo "guay" es vivir separado de tu marido, así porque sí, para que no se desgaste la relación. Los LAT los llaman (living apart together), puede haber hasta niños de por medio. En algunos casos se trata de familias que, por cuestiones laborales, deben vivir separadas. Otras incluso en la misma ciudad, tú en un barrio y yo en otro. Es como divorciarse antes de haberse casado ¿no?

He visto un matrimonio que llevaba en esta situación 18 años ¡¡18!! No sé si es que yo soy muy carca y mi concepto de familia es santo, católico y apostólico, o es que el mundo se está volviendo loco sin yo darme cuenta.

Con lo feliz que estoy yo en Barcelona, habiéndome venido a vivir con Artur. Si no eres capaz de hacer ciertos sacrificios por una persona es que no te interesa lo suficiente. En ese caso no te cases.

(Fuente: El País. La distancia no es el olvido)

Publicidad ilítica

¿Cuántas veces os ha llegado un email en cadena que no queréis para que un amigo vuestro entre en un concurso? Yo muchas, pero me acabo de enterar de que puedo sacar dinero con ello. Como bien deberíamos saber después de Derecho de la Publicidad, es una práctica de publicidad ilícita (por ser spam) y encima va en contra de la Ley de Protección de Datos, así que nos podemos sacar unos 600€ si lo denunciamos.

Aquí os dejo un precedente: Al concierto de Madonna a cambio de todos tus contactos (Fuente: El País)

Vuelta de San Feliu

Qué desastre, si es que eso me pasa a mi por meterme en cosas de moderno... había casi tantos como en Razzmatazz, al menos no había sharperos con flauta (no sé si me estaban vacilando o realmente el último año los hubo).

Logísticamente hablando fue absoluto caos. El ayuntamiento dejó un minidescampado lleno de piedras en el cual clavar las piquetas fue un suplicio (o eso entendí de los gritos "!!!&%"·$$!!! de Artur). No había baños y por supuesto no había duchas, o sea que si querías hacer tus cosas te bajabas los pantalones donde podías y ale, con el viento fresco dándote en el culete. Artur y yo nos metimos en una ducha que había para los pescadores -el festival se hacía al lado del puerto-, y así conseguimos quitarnos el olorcillo Eau de San Feliu.

A parte de eso los grupos no me gustaron mucho. Hubo alguno que estaba bien, la verdad sea dicha, pero llegados el punto en el que tocaron unos tal Locust (o algo así) dije: "Oye cari, yo me voy a la tienda". Ya me lo esperaba después de las advertencias acerca del grupo de Artur y la entrevista que había en el folletillo que nos dieron en la entrada... unos tíos enfundados en un traje gris de lycra gritando cosas en un idioma inteligible (me dijeron que era inglés, pero bueno) y que me pusieron un dolor de cabeza horrible en un minuto y medio, lo que duró la primera canción.

Lo mejor de todos los puestecillos de comida, que madre mía cómo estaban las crêpes de jamón serrano y queso camembert. Como os digo había muchos modernos, así que también había un puesto de comida para vegetarianos y veganos (tortilla de patata hecha sin huevo :O). Los bocadillos de la barbacoa estaba muy buenos, así que por tres o cuatro euros cenabas bastante bien. Pusieron los vasos de bebida como en la Expo (esos de plástico duro que los pagas al principio y los mantienes toda la noche), así que no había mucha mierda por el suelo y eso siempre se agradece, sobre todo si quieres sentarte en él.

Pero como tengo un novio al que van a beatificar en vida la cosa al final no estuvo tan mal. Comimos en una terracita, dimos vueltas por la playa y estuvo sentadito conmigo para que no muriera después de cinco horas de conciertos. El domingo había una tienda de pesca abierta y compramos cuatro tonterías para ir ayer por la tarde a echar la caña un ratejo. Nos picó una palometa pequeñita, así que la devolvimos al mar porque no era suficiente ni para la cena de Fígaro. Y nada, ya es lunes y estoy de vuelta al curro. Qué vida tan dura...

PD. Os dejo una noticia sobre Fleurus (donde estaba mi cole en Bélgica) sobre vertidos radioactivos

Ya no queda nada para Sant Feliu

Este fin de semana voy al Sant Feliu, un festival de música cerca de Barcelona ¿qué tipo de música? Pues no tengo ni idea. Espero que no sea muy estridente y que la zona de tiendas de campaña esté muy, muy lejos de donde se hacen los conciertos... También espero que me de un poco el sol, que no he pisado la playa en todo el verano por un motivo u otro y estoy más blanca que en enero. Desde aquí quiero hacer una crítica abierta a doña Erica Futero, que no va a ir y a ver qué hago yo con tanto tío de Mataró suelto por ahí.

Por lo demás estoy más liada en el trabajo, y como veis ya no puedo postear a diario porque no tengo tiempo. Lo cierto es que se agradece porque, aunque no pueda bajar a jugar al futbolín, al menos estoy más entretenida a lo largo del día. Y bueno, nuestro té de media mañana no nos lo quita nadie, así que igualmente tenemos descanso.

Así que nada. Si no escribo mañana pasadlo bien el fin de semana. Ya os contaré el lunes si vuelvo entera.

Estoy de lunes

Estoy más empanada de lo habitual, lo cual ya es grave. Tengo sueño, me pican los ojos y estoy super vaga. Pues eso, de lunes.


Como no tengo muchas ganas de escribir y aún no os he presentado a Fígaro os subo una foto suya para que veais que cosita más mona tenemos. La foto es del día que llegó a casa, pero ya está al doble. Cuando cargue en el ordenador las nuevas fotos ya os enseñaré su evolución. Es un poco trastillo, pero se porta muy bien. Lo que pasa es que le gusta jugar y claro, llega a cansar un poco (sobre todo cuando a las dos de la mañana sigue saltando por ahí). Ahí os lo dejo:

Divagaciones mediáticas

Hoy me siento filosófica, me he despertado pensando que era jueves y mi vida es poquito más feliz desde que Artur me ha dicho por la mañana: "Hoy llego a los tres, que ya sabes que los viernes hago jornada intensiva". Total que a las ocho y media me meto en el coche para irme a trabajar y enciendo la radio, y mi buen humor aumenta al oír que están hablando de las Olimpiadas y que ya han dejado el tema del accidente aéreo. La final de gimasia rítima y natación sincronizada será mañana, así que podré verla, el día mejoraba.

Cuando he llegado a la oficina y he abierto el correo me encuentro la bandeja de entrada llena de chorradas que no me sirven para nada como "Reporte diario de ventas", estoy por ponerlo como si fuera spam. Otro día más que madrugo para nada, seguro que cuando llegue septiembre ando agobiada por lo que me han comentado por aquí, pero de momento tengo tiempo para que Sara siga apalizándome al futbolín (lo de hoy ya ha sido demasiado humillante).

Navegando por Internet en mis aburridos ratos libres he encontrado una noticia curiosa "El hermano de Obama vive en una chabola en Nairobi", anda que su director de campaña vaya ojo tiene. Porque los RRPP es lo que tenemos (y me incluyo, que ya no me queda nada para serlo oficialmente), arreglas los marrones sin que nadie se entere de que en algún momento lo ha habido. Ahora que la gente sabe que el carismático Barak Obama tiene un hermano que vive con menos de un euro al día se preguntará por qué lo permite. Esto ha provocado que quede cinco puntos por debajo de su rival en los índices de popularidad ¿por qué diablos no dedicó una mínima parte de su presupuesto electoral para evitar una cagada como esta?

Por estas cosas también hay mucha gente que piensa "malditos RRPP" (o publicistas, lo mismo me da); sobre todo los periodistas, que piensan que los RRPP son la mayor escoria no sólo de los medios de comunicación, sino de todo el panorama profesional. Lo cierto es que los medios no podrían vivir sin los relaciones públicas y los relaciones públicas tampoco podrían vivir sin los medios. Es una simbiosis necesaria y que ambos detestan. Los periodistas creen que engañamos y retorcemos la verdad para conseguir nuestros fines; nosotros creemos ellos cuentan verdades a medias que modifican la conducta de los ciudadanos.

La gente confía en los periodistas porque lo que sale en los periódicos "es verdad", porque están al servicio público. Pues bien, ya no hablo de televisión basura, que eso el que quiere la ve y el que no, hablo de los informativos de radio, tv, prensa e internet. El derecho a esa información sí que es constitucional (y no si Belén Esteban ha denunciado a un paparazzi en Punta Cana durante su luna de miel). El cuarto poder se nutre de notas de prensa de fuentes oficiales y a veces oficiosas que tienen sus propios intereses y que por tanto no son suficientes, pero para qué buscar más información si lo dice La Moncloa o Aena. El cuarto poder ha perdido su función, por eso hay quien habla ya del quinto poder y supuestamente somos nosotros, los blogueros.

Así que nada, disfrutaremos unos años de esta situación hasta que aparezca "el sexto poder" y cuidado con lo que decís si no queréis que alguien os acuse de tergiversar la verdad y manipular a la audiencia.

Malditos periodistas

Tienen el morro de decir que ellos cuentan la verdad, que la gente tiene derecho a saber. Titulares como los que han aparecido hoy en el periódico nos enseñan que los periodistas buscan el morbo siempre, sea de una alegría o de una desgracia. La portada de El Mundo de hoy no tenía desperdicio: "La crisis de Spanair desemboca en una catástrofe aérea". Bien por Pedro J.: "Como están en crisis estrellan aviones", es lo único que le ha faltado decir... Por no hablar de otros tantos que han puesto fotos de lo más escabrosas y declaraciones espectaculares y dolorosas. Sólo quería dejar constancia de mi indignación. Queda dicho.